verão.

Então quase sem perceber
tornamo-nos fundo e superfície
acorrentados um ao outro,
aos tropeços em nós mesmos.
Então me diz,
atacou ele cruel,
'o que eu faço?'
Ela sorriu, sem medo,
era inútil.
Uma imensidão verde desbotava o castanho
que ele, cobrindo a si mesmo,
insistia em pintar
com seus falsos desejos.
As mãos não precisavam nem se tocar,
os corpos explodiram de paixão
bombeado pelo coração,
as almas fermentaram
até escaparem pelos poros
e a partir destes dois
iniciou-se o verão.